Neulich sah ich einen Clip einer Tages-Talkshow, in der die geliebte Moderatorin ihren Produzenten durch ein gruseliges Spukhaus in den Universal Studios schickte, damit die Zuschauer seine Reaktionen auf jeden neuen kleinen (oder gigantischen) Schrecken beobachten konnten, der hinter der nächsten Kurve wartete. Obwohl er wusste, dass es sich nur um Requisiten und Maschinen und Make-up handelte (und dass die Versicherungsgesellschaft des Etablissements niemals zulassen würde, dass sie tatsächlich Menschen mit ihren langen blutigen Messern erstechen oder mit ihren glänzenden weißen Reißzähnen beißen) und obwohl er wusste, dass eine Kamera vor ihm war, die jede seiner kreischenden Reaktionen filmte, konnten sein Körper und sein Geist nicht anders, als in einem Moment des Schreckens auf die beängstigenden Requisiten und Maschinen und das Make-up zu reagieren.
Ich bin froh, dass ich kein Produzent für eine Daytime-Talkshow bin. Ich habe vor einigen Jahren beschlossen, dass trotz aller Vorteile (gibt es welche? Ich weiß es nicht.), die die plötzlichen Ausbrüche von Adrenalin und was auch immer für andere Chemikalien freigesetzt werden, wenn wir diesen momentanen Schrecken erleben, es mir nicht wert sind. Ich hasse es, Angst zu haben und so wenig Kontrolle über das zu haben, was passieren könnte, selbst wenn ich weiß, dass die Umgebung vollkommen sicher ist und von Leuten kontrolliert wird, die es genauso hassen, verklagt zu werden, wie ich es hasse, Angst zu haben. Deshalb werde ich kein Geld für ein Spukhaus oder eine Achterbahnfahrt ausgeben.
Aber geben Sie mir ein Buch mit einer Geschichte, die ein bisschen düster ist, in der ich umblättern kann, wenn mir danach ist, oder es zur Seite legen kann, wenn ich will. Das ist etwas anderes. Oder gib mir ein gruseliges Gedicht. Es könnte mir einen kleinen Schauer über den Rücken jagen, aber schlimmstenfalls sind es nur ein oder zwei Strophen und ich kann weiterziehen, ohne einen Kratzer vom blutigen Messer an mir. Da das jährliche Fest der Geister und Kobolde näher rückt, genießen Sie diese großartigen gruseligen Gedichte für Halloween.
Thema in Gelb
Ich beleuchte die Hügel
Mit gelben Kugeln im Herbst.
Ich beleuchte die Kornfelder der Prärie
Orange und gelbgoldene Büschel
Und man nennt mich Kürbisse.
Am letzten Oktober
Wenn die Dämmerung hereinbricht
Kinder reichen sich die Hände
Und kreisen um mich
Singen Geisterlieder
Und lieben den Erntemond;
Ich bin ein Irrlicht
Mit schrecklichen Zähnen
Und die Kinder wissen
Ich täusche.
-Carl Sandburg
Es klopfte einer
An meine kleine Tür
Es klopfte einer
Ich bin sicher- sicher- sicher;
Ich lauschte, ich öffnete,
Ich schaute nach links und rechts,
Aber nichts rührte sich
In der stillen dunklen Nacht;
Nur der emsige Käfer
Klopft an die Wand,
Nur aus dem Walde
Der Ruf der Kreischeule,
Nur die Grille pfeift
Während die Tautropfen fallen,
So weiß ich nicht, wer klopft,
Überhaupt, überhaupt, überhaupt.
Walter de la Mare
Halloween Party
Wir machen eine Halloween Party in der Schule.
Ich bin als Dracula verkleidet. Mann, sehe ich cool aus!
Ich habe meine Haare schwarz gefärbt und meinen Pony abgeschnitten.
Ich trage einen Umhang und ein paar falsche Plastikzähne.
Ich habe mich geschminkt, um mein Gesicht weiß zu malen,
wie Kreaturen, die nur in der Nacht herauskommen.
Meine Fingernägel sind auch alle spitz und rot.
Ich sehe aus, als wäre ich gerade von den Toten auferstanden.
Meine Mutter setzt mich ab, und ich laufe in die Schule
und fühle mich plötzlich wie der größte Trottel der Welt.
Die anderen Kinder starren mich an, als wäre ich eine Art Freak-
die Halloweenparty ist erst nächste Woche.
– Kenn Nesbitt, Autor von When the Teacher Isn’t Looking
Die Spinne und der Geist der Fliege
Einst liebte ich eine Spinne
Als ich als Fliege geboren wurde,
Eine Spinne mit Samtfüßen
Mit einem Kleid aus Regenbogenfarbe.
Sie aß meine Flügel und freute sich.
Sie fesselte mich mit einem Haar.
Sie trieb mich in ihren Salon
Über ihre Wendeltreppe.
Um junge Spinnen zu erziehen
Sie nahm mich ganz auseinander.
Mein Geist kam zurück, um sie zu verfolgen.
Ich sah, wie sie mein Herz aß.
Vachel Lindsay
Herbstopfer
Ich werde Herbst
an diesem Halloween,
mit blätterbehangenem Rock,
und Falten von
Boysenberry-Samtwein
zu Boden fließend.
Braun gefärbtes Gesicht,
Augen mit Gold umrandet,
Nägel, die Sonnenuntergang triefen,
eine Krone aus Zweigen
um mein Haupt zu bedecken.
Sie mögen von mir
den Frühling meiner Jugend sammeln,
meinen Sommer der Reife,
und mit mir festhalten,
den Trost dieser Tage
des Erinnerns
vor dem Frost.
– Judith A. Lawrence, Redakteurin/Herausgeberin von River Poets Journal
Monster
-nach Frankenstein
Liebe war in der Hoffnungslosigkeit von dir,
jedes Wort ein Teil davon, wie du sein würdest.
Vorstellungen haben eine Art, sich zu formen
Aus einem Wunsch nach Licht, einer Wette, einen Geist zu zeugen.
So wurdest du aus ihr geboren, kaum selbst geboren.
Du, doppelt erschaffen, eine Geschichte und das Kind einer Geschichte.
Ein Gott, der weniger weiß, sah ihr zu, wie sie jede Seite schrieb,
die Herrlichkeit und die Angst, die dein Leben war,
aufsteigend aus ihrem Wunsch, aufsteigend aus einem Mythos
vor ihren Augen, Stück für Stück, vom Traum zum Feuer.
– Richard Maxson, nach The Monsters: Mary Shelley and the Curse of Frankenstein
Märchenlogik
Märchen sind voll von unmöglichen Aufgaben:
Sammle die Kinnhaare einer menschenfressenden Ziege,
oder überquere einen schwefelhaltigen See in einem undichten Boot,
Wähle den Prinzen aus einer Reihe identischer Masken,
Zeige zu einem Drachen, wo er sich sonnt
und schnapp dir seinen Knochen; zähle Staubkörnchen für Staubkörnchen,
oder lerne das Telefonbuch auswendig.
Immer ist es unmöglich, was jemand verlangt-
Du musst Magie mit Magie bekämpfen. Man muss glauben
Dass man etwas Unmögliches in petto hat,
Die Sprache der Schlangen vielleicht, einen unsichtbaren Mantel,
Eine Armee von Ameisen auf Abruf, oder einen tödlichen Witz,
Den Willen zu tun, was getan werden muss:
Ehe mit einem Monster. Übergib deinen erstgeborenen Sohn.
– A.E. Stallings, Autor von Olives
Kontinuierliches Gespräch mit einem schweigenden Mann
Die alte braune Henne und der alte blaue Himmel,
Zwischen den beiden leben und sterben wir –
Das kaputte Wagenrad auf dem Hügel.
Als ob wir im Angesicht des Meeres
Wir trockneten unsere Netze und flickten die Segel
Und sprachen von nie endenden Dingen,
Vom nie endenden Sturm des Willens,
Ein Wille und viele Willen, und der Wind,
Von vielen Bedeutungen in den Blättern,
Unter der Traufe zu einem gebracht,
Verbunden, von jenem Sturm, zum Hof,
Die Kette der türkisfarbenen Henne und des Himmels
Und dem Rad, das zerbrach, als der Wagen vorüberfuhr.
Es ist keine Stimme, die unter dem Dachvorsprung ist.
Es ist nicht Sprache, der Klang, den wir hören
In diesem Gespräch, sondern der Klang
Der Dinge und ihrer Bewegung: der andere Mensch,
Ein türkisfarbenes Ungeheuer, das sich bewegt.
– Wallace Stevens
Das Lied der Hexe, aus Macbeth
Doppelte, doppelte Mühsal und Mühe;
Feuer brennen und Kessel blubbern.
Molchauge und Froschzehe,
Fledermauswolle und Hundezunge,
Addergabel und Blindschleichenstich,
Eidechsenbein und Brüllaffenflügel,
Für einen Zauber mächtiger Mühsal,
Wie ein Höllenbrut kochen und blubbern.
Doppelte, doppelte Mühsal und Mühe,
Feuer brennen und Kessel blubbern,
Kühl es mit Pavianblut,
Dann ist der Zauber fest und gut.
-William Shakespeare
Der Clown ist tot, als wir zuletzt
Eine ernste Ausrede fanden, um uns umzusehen
und in die schattige Tür zu spähen
im dritten und letzten Stock
Wir lauschten, aber hörten keinen Laut.
Das Haus sitzt wieder auf dem Boden-
schwebend, still, ein Karussell
und niemand geht mehr dorthin
der Clown ist tot.
Es gibt jetzt nichts mehr zu erzählen
außer vielleicht die Geschichte, wie
wir ihn dort gefunden haben, als wir ihn erkundeten
aber dann sind wir uns ziemlich sicher
dass niemand in der Stadt schreien würde-
der Clown ist tot.
– Sara Barkat, Co-Autorin von „Loki Goodness Campaign“
Und weil Halloween nicht Halloween ist ohne ein paar unerwartete Extragruseligkeiten, hier zwei gruselige Bonusgedichte:
St. Mary’s Cemetery in Missoula
Glaube, du und ich singen winzig/ und weise und könnten
wenn wir Stein essen und weitergehen müssten. „Glen Uig“
-Epitaph auf Richard Hugos Grabstein
Richard wandelt zwischen den Steinen
Sein eigener Geist begegnet ihm dort sicher.
Einige neigen sich oder hängen durch, andere sind tiefer gesunken oder
haben sich unter die Eibe geschlichen, um ihr Rauschen zu hören.
Er blättert in den Namen, befeuchtet seine Lippen, beginnt
wieder die Toten und Sterbenden zu rezitieren, jedem
einen lebendigen Klang zu geben. Die Zunge kann Knochen
längst ehren, nachdem sie Staub sind. Die Lache eines Auges füllt sich,
das Ohr knistert mit Statik, ausgeatmet von jener seltsamen
Verwandlung zurück zu Stein und Erde. Von dort,
Mund voll deutscher Frauen, betet er.
Unter dem kleinen Aufhören ihres bewussten Atems
Seine Geliebten, Studenten, komponieren ihre Formen
für den Schlaf, atmen ein letztes und unzusammenhängendes Ich bin.
-Anne M. Doe Overstreet
12
Keeping Off the Dead
Ein Kind nimmt eine Handvoll in Salzlake getränkter Körner auf
und beginnt wie ein Tierbaby, kleine Laute zu kläffen, die sich zu einem Jaulen auswachsen,
um die Umgebung der Kinder zu umrunden. Als sie wieder in die versammelte
Gruppe einbricht und das Heulen eines wilden Mädchens, fast eines Kojoten, ausstößt, ist es Fell, das sie
spürt, als sie ihre eigene Haut berührt.
Sie wirft sich das Getreide über den Kopf,
das im Frühjahr verkümmert und verstreut sprießen wird, im Schatten des Sonnenlichts
und weit weg von der Drehung des Mähdreschers, und die anderen folgen ihr, schöpfen
brackige Handvoll aus der Schüssel und schleudern sie in den Himmel.
Das Heulen der Kinder lässt das Netz aus Blättern durchrutschen. Wild wie ein Rudel Hunde,
sie passieren das Blätterdach der Pekannuss, machen sich auf den Weg zu den Kalksteinvorsprüngen,
den Bachufern, die unter sich in tiefes Wasser ragen, in dem Schlangen leben.
Weg fliehen die Geister des Landes von ihren verrotteten, mit Regenwasser gefüllten Stümpfen
und von ihren Dornenbäumen und schummrigen Zedernwäldchen. Fort sind die Nachtvögel
aus ihren Nestern in der Spreu, und fort sind die wilden Geister, die an namenlosen Orten
und in vergessenen Höhlen spuken.
Das Mädchen, das auf dieser kleinen, aus der Dunkelheit ausgehöhlten Lichtung auf den Beinen sitzt,
singt ohne Worte das Lied, das Odysseus selbst seinen Seemännern
gesungen haben muss, die gerade von ihrem tierischen Selbst befreit wurden. Die in der Nähe versammelten Kinder krächzen ihr sprachloses Klagelied und schreien zu den Beschwörern der Welt
Ein Geräusch, das seit der Verwirrung der Zungen ungehört ist. Warum habt ihr uns verweigert,
sie flehen, Die tierischen Formen, die so rechtmäßig unsere sind?
-Miriam Bird Greenberg
Foto von Mike Locke, Creative Commons Lizenz via Flickr.
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