Von Sonali Kokra
Ich bin oft von (einigen) Männern, mit denen ich ausgegangen bin, gewarnt worden; (viele) Männer, mit denen ich nicht ausgegangen bin; (ungewöhnlich vielen) Männern, von denen ich nicht einmal wusste, dass es sie gibt, bis ich ins Fadenkreuz ihrer verbalen Inkontinenz in den sozialen Medien geriet, und (einer Handvoll) Frauen mit Adleraugen, dass ich so „pflegeaufwendig“ sei, dass es die empfindlichen Gefühle der Männer, die mir vielleicht irgendwann in der Zukunft den Hof machen wollen, abtörnen könnte.
Es ist auch wahr. Seit vielen Jahren bestehe ich darauf, unverschämt und selbstzufrieden eitel zu sein. Ich würde meine unnachgiebige Unbescheidenheit nicht einmal als schuldhaftes Vergnügen bezeichnen, denn es gibt absolut keine Schuldgefühle, die mit der Übung in Selbstliebe verbunden sind, die mit der Pflege einhergeht.
Aber das hat einen ziemlich hohen Preis, das gebe ich zu. Mein jährliches Budget für Haarschnitte liegt locker im fünfstelligen Bereich, und meine Mutter wendet jedes Mal den Blick ab, wenn ich das Preisschild von meinem lustig klingenden französischen Shampoo abreiße, damit sie es nicht sieht und ein Aneurysma bekommt. Ich besitze eine grässliche Menge an Silberschmuck, Taschen und indigoblauen Kleidern; und jede Menge Lippenstifte in Nuancen, die meine gestresste Mutter mehr als einmal dazu gebracht haben, in Panik ihre Götter anzurufen, weil „Meri beti ke hoth neele kyun padh gaye hain!“ (Warum sind die Lippen meiner Tochter blau?). Ich habe einen Pediküre-Typ, eine Maniküre-Dame und eine Augenbrauen-Oberlippen-Didi, die in verschiedenen Teilen der Stadt verstreut sind, und ich gebe lieber mehrere Hunderte an Uber-Gebühren aus, als Dutzende von unbefriedigenden Maniküren, Pediküren und, ächz, Faden-Experimenten durchzumachen, bevor ich jemanden finde, der günstiger gelegen ist.
So ja, ich nehme an, ich bin das, was die Gesellschaft „pflegeintensiv“ nennt. Oder wie ich es nenne: Ich tue mit meinem Geld und meinem Körper, was immer ich verdammt noch mal will, und das in meiner Freizeit.
Ich finde diese kulturelle Faszination, zu kontrollieren, wie viel Zeit, Mühe und Geld Frauen für ihre Körperpflege aufwenden sollten, aus vielen Gründen komisch.
Erstens, und am offensichtlichsten, wegen der Leichtfertigkeit, mit der diese virulenten Protestler meiner Vulgarität annehmen, dass es ein unglücklicher, überforderter Mann ist, der meine (perfekt gewölbten) Augenbrauen hochziehenden Quittungen erhält. Ist es aber nicht. Ich verspreche Ihnen, dass kein Mann bei der Herstellung dieses Films verletzt wurde. Der Typ, der nach Luft schnappt, während er unter dem Berg meiner Exzesse zerquetscht wird, existiert nur in ihrer Fantasie. Die Vorstellung, dass ein Mann für meine Genüsse bezahlt, ist weniger verlockend als eine Wurzelbehandlung. Ich würde mir buchstäblich lieber die Zähne ziehen lassen, als einen Teil des Geldes von jemand anderem für meine Selbstverschönerung auszugeben. Neun Zehntel der Freude an der Eitelkeit besteht darin, dass man niemandem außer sich selbst Rechenschaft ablegen muss.
Zweitens, für die atemberaubende Dreistigkeit der Leute (meistens Männer), deren Problem nicht ist, dass man so viel Zeit, Energie und Geld für sich selbst ausgibt, sondern dass man so aussieht. Es ist okay, wenn Sie endlose Stunden damit verbringen, teures Make-up aufzutragen, das aussieht, als wäre es gar nicht da – sie werden Gedichte schreiben, in denen sie Ihren „natürlichen“ Glanz und Ihre minimalistische Herangehensweise an die Gesichtsbemalung loben. Aber die Hölle hat keine Wut wie ein Mann, der beim Anblick einer Frau, die einen Make-up-Stab schwingt, als würde sie es ernst meinen, verbrannt wird. Nichts gegen die Frauen (und Männer), die ihre Kajals unauffällig und ihre Lippenstifte blass bevorzugen, aber ich werde nie eine von ihnen sein. Wenn ich meine Augen schminke, soll man es sehen. Und wenn ich mir die Zeit nehme, das Kunstwerk einer perfekten, bogenförmigen Lippe zu kreieren, können Sie gutes Geld darauf wetten, dass sie rubinrot sein wird. Ich habe kein Interesse daran, durch die Welt zu laufen und wie das menschliche Äquivalent der langweiligen Garamond-Schriftart auszusehen – ich bin eher das Ransom Note Girl der Schriftarten. Ich wurde nicht entworfen, um reizvoll oder gesund zu sein. Es hat etwas zutiefst Befriedigendes, das männliche Privileg zu durchbrechen, zu definieren, wann sie sich über eine Frau und ihr Aussehen lustig machen, toben oder schimpfen, während sie sie als eitel, selbstverliebt und „pflegeaufwendig“ verurteilen, wenn sie die Frechheit besitzt, sich von ihrer Handarbeit beeindrucken zu lassen.
In einem Essay des Guardian mit dem Titel „Who are you calling a diva? It’s just another way of damning women“ schreibt die Kolumnistin Barbara Ellen: „Allzu oft kommt das Etikett der Diva nur als eine weitere Möglichkeit rüber, erfolgreiche, mächtige Frauen zu verhöhnen und zu untergraben… Ein Fall von „Wenn du nicht damit durchkommst, sie als Schlampe zu bezeichnen, brandmarke sie als Diva. Also alle Macht der weiblichen Diva – solange die Leute sich daran erinnern, dass es oft nur bedeutet, dass eine Frau mächtig genug ist, um Forderungen zu stellen, und entschlossen genug, um sie zu erfüllen.“
Wenn ich in den Gewölben grabe, liegt meiner Weigerung, mich dafür zu schämen, wie ich mich der Welt präsentiere, folgendes zugrunde: Es war eine lange, schwierige Reise, um einen Punkt zu erreichen, an dem ich, wenn ich in den Spiegel schaue, ein originelles Kunstwerk sehe und nicht eine unglückliche Ansammlung von Unvollkommenheiten. Ich bin in einer Welt aufgewachsen, die mir mit den Jahren immer eindringlicher beigebracht hat, dass Körper wie der meine nicht dazu gedacht sind, sich wertgeschätzt oder verehrt zu fühlen. Ich habe eine Weile gebraucht, um herauszufinden, dass ich mich selbst liebe und dass ich mir aussuchen kann, wie ich mit meiner Weiblichkeit umgehe. Wenn es gelingt, Männer und ihre Unterhosen in eine üppige, elende Verdrehung zu bringen, ist das nur ein Nebenbonus, den ich sehr empfehlen würde.
Dieser Artikel wurde ursprünglich auf Arré veröffentlicht.