Door Sonali Kokra
Ik ben vaak gewaarschuwd door (sommige) mannen die ik heb gedate; (veel) mannen die ik niet heb gedate; (een abnormaal groot aantal) mannen van wie ik niet eens wist dat ze bestonden, totdat ik in het vizier kwam van het projectiel van hun verbale incontinentie op sociale media, en (een handjevol) vrouwen met schrandere ogen, dat ik zo “veeleisend” zou zijn dat het uiteindelijk zou kunnen dienen als een afknapper voor de delicate gevoeligheden van de mannen die mij het hof zouden willen maken op een onbepaald moment in de toekomst.
Het is waar, ook. Ik sta er al jaren op om ongegeneerd ijdel te zijn. Ik zal mijn schaamteloze onbescheidenheid niet eens een schuldgevoel noemen, want aan de oefening in zelfliefde die verzorging is, kleeft geen enkel schuldgevoel.
Maar daar hangt wel een behoorlijk prijskaartje aan, dat geef ik toe. Mijn jaarlijkse budget voor knipbeurten loopt ruim in de vijf cijfers en mijn moeder wendt haar ogen elke keer af als ik het prijskaartje van mijn grappig klinkende Franse shampoo afscheur, zodat ze het niet ziet en een aneurysma krijgt. Ik bezit een onvoorstelbare hoeveelheid zilveren juwelen, tassen en indigoblauwe jurken; en een heleboel lippenstiften in tinten die er meer dan eens voor hebben gezorgd dat mijn moeder in paniek haar goden aanriep, want “Meri beti ke hoth neele kyun padh gaye hain!” (Waarom zijn de lippen van mijn dochter blauw?). Ik heb een pedicure man, een manicure vrouw, en een wenkbrauw-bovenlip didi verspreid over verschillende delen van de stad, en ik zou liever enkele honderden uitgeven aan Uber kosten dan tientallen onbevredigende manicures, pedicures, en, gasp, threading experimenten ondergaan voordat ik iemand vind die gunstiger gelegen is.
Dus ja, ik denk dat ik ben wat de maatschappij noemt “hoge onderhoudskosten”. Of zoals ik het zelf noem: ik doe verdomme wat ik wil met mijn geld en mijn lichaam, in mijn eigen tijd.
Ik vind deze culturele fascinatie voor het controleren van de hoeveelheid tijd, moeite en geld die vrouwen aan verzorging moeten besteden om meerdere redenen komisch.
In de eerste plaats, en dat is het meest voor de hand liggend, omdat deze virulente demonstranten van mijn vulgariteit er zo achteloos van uitgaan dat het een ongelukkige, overbelaste man is die mijn (perfect gebogen) wenkbrauwen optrekkende kwitanties ontvangt. Dat is niet zo. Ik beloof u, geen man werd gekwetst bij het maken van deze film. De man die naar adem snakt terwijl hij onder de berg van mijn overvloed wordt geplet, bestaat alleen in hun verbeelding. Het idee dat een man betaalt voor mijn uitspattingen is minder aantrekkelijk dan een wortelkanaalbehandeling. Ik laat letterlijk liever mijn tanden trekken dan dat ik een deel van andermans geld besteed aan zelfverzorgingsproducten. Negen tiende van het plezier van ijdelheid is dat je aan niemand verantwoording hoeft af te leggen, behalve aan jezelf.
Tweede, voor de adembenemende brutaliteit van mensen (meestal mannen) wier probleem niet is dat je zoveel tijd, energie en geld aan jezelf besteedt, maar dat je er zo uitziet. Het is niet erg als je eindeloos veel tijd besteedt aan dure make-up die er niet eens uitziet – ze zullen gedichten schrijven waarin ze je “natuurlijke” gloed en minimalistische benadering van gezichtsverf prijzen. Maar de hel kent geen grotere woede dan een man die verschroeid is door de aanblik van een vrouw die een make-uptover hanteert alsof ze het meent. Ik wil de vrouwen (en mannen) niet beledigen die hun kajal onopvallend en hun lippenstift bleek willen, maar ik zal nooit een van hen zijn. Als ik mijn ogen omlijn, is het de bedoeling dat ze gezien worden. En als ik de tijd neem om het kunstwerk te maken dat de perfecte boogvormige lip is, kun je er geld om verwedden dat het robijnrood wordt. Ik heb geen zin om de wereld rond te lopen als het menselijke equivalent van het saaie Garamond-lettertype – ik ben meer het Ransom Note-meisje onder de lettertypes. Ik ben niet ontworpen om aantrekkelijk of gezond te zijn. Er is iets diep bevredigends aan het doorprikken van het mannelijke voorrecht om te bepalen wanneer ze een vrouw en haar uiterlijk belachelijk maken, raaskallen of tieren, terwijl ze haar veroordelen omdat ze ijdel is, in zichzelf gekeerd en “veel onderhoud” vraagt als ze het lef heeft om onder de indruk te zijn van haar handwerk.
In een Guardian essay getiteld “Who are you calling a diva? It’s just another way of damning women” schrijft columniste Barbara Ellen: “Maar al te vaak komt het diva-etiket over als gewoon weer een manier om succesvolle, machtige vrouwen te bespotten en te ondermijnen… Een geval van als je er niet onderuit komt om ze een slet te noemen, merk ze dan als diva. Dus alle macht voor de vrouwelijke diva – zolang mensen maar onthouden dat het vaak alleen maar betekent dat een vrouw machtig genoeg is om eisen te stellen en vastberaden genoeg om die ingewilligd te krijgen.”
Als ik in de kluizen graaf, ligt het volgende ten grondslag aan mijn weigering om me te schamen voor de manier waarop ik mezelf aan de wereld presenteer: het is een lange, moeizame reis geweest om op een punt te komen waarop ik, als ik in de spiegel kijk, een origineel kunstwerk zie en niet een ongelukkige verzameling onvolkomenheden. Ik ben opgegroeid in een wereld die me, met de jaren steeds dringender, leerde dat lichamen zoals het mijne niet bedoeld zijn om gekoesterd of aanbeden te worden. Het heeft even geduurd voor ik erachter kwam dat ik van mezelf houd en dat ik mag kiezen hoe ik mijn vrouwelijkheid hanteer. Als het lukt om mannen en hun slipjes in een weelderig ellendige kronkel te krijgen, is dat slechts een extraatje dat ik van harte aanbeveel.
Dit artikel is oorspronkelijk gepubliceerd op Arré.