(CNN) Oprah Winfrey aceitou o Prémio Cecil B. DeMille para a realização da vida inteira nos Globos de Ouro no domingo e proferiu um discurso comovente que colocou homens e mulheres de pé na audiência.
Below é uma transcrição completa do discurso de aceitação de Winfrey.
Em 1964, eu era uma menina sentada no chão do linóleo da casa da minha mãe em Milwaukee a ver Anne Bancroft apresentar o Óscar de melhor actor no 36º Oscar da Academia. Ela abriu o envelope e disse cinco palavras que literalmente fizeram história: “O vencedor é Sidney Poitier”. Até ao palco chegou o homem mais elegante que eu já tinha visto. Lembro-me que a sua gravata era branca, e claro que a sua pele era negra, e nunca tinha visto um homem negro ser celebrado daquela maneira. Tentei muitas, muitas vezes explicar o que um momento como esse significava para uma menina, uma criança a ver dos bancos baratos quando a minha mãe entrava pelo osso da porta cansada de limpar a casa de outras pessoas. Mas tudo o que posso fazer é citar e dizer que a explicação na actuação de Sidney em “Lilies of the Field”:
“Amen, amém, amém, amém”
Em 1982, Sidney recebeu o Cecil B. prémio DeMille aqui mesmo nos Globos de Ouro e não se perde em mim que, neste momento, há algumas meninas pequenas a verem como eu me torno a primeira mulher negra a receber este mesmo prémio. É uma honra – é uma honra e é um privilégio partilhar a noite com todas elas e também com os incríveis homens e mulheres que me inspiraram, que me desafiaram, que me apoiaram e tornaram possível a minha viagem até esta etapa. Dennis Swanson que arriscou em mim por “A.M. Chicago”. Quincy Jones que me viu naquele programa e disse a Steven Spielberg: “Sim, ela é Sophia em ‘The Color Purple'”. Gayle que tem sido a definição do que é um amigo, e Stedman que tem sido o meu rochedo – só para citar alguns.
Quero agradecer à Hollywood Foreign Press Association porque todos sabemos que a imprensa está sitiada nos dias de hoje. Também sabemos que é a dedicação insaciável à descoberta da verdade absoluta que nos impede de fazer vista grossa à corrupção e à injustiça. Aos – aos tiranos e às vítimas, e aos segredos e mentiras. Quero dizer que valorizo a imprensa mais do que nunca enquanto tentamos navegar nestes tempos complicados, o que me leva a isto: o que sei ao certo é que falar a vossa verdade é a ferramenta mais poderosa que todos nós temos. E estou especialmente orgulhosa e inspirada por todas as mulheres que se sentiram suficientemente fortes e com poder suficiente para falar e partilhar as suas histórias pessoais. Cada uma de nós nesta sala é celebrada por causa das histórias que contamos, e este ano tornámo-nos a história.
Mas não é apenas uma história que afecta a indústria do entretenimento. É uma história que transcende qualquer cultura, geografia, raça, religião, política, ou local de trabalho. Por isso, quero esta noite expressar gratidão a todas as mulheres que sofreram anos de abusos e agressões porque, tal como a minha mãe, tiveram filhos para alimentar e contas para pagar e sonhos para perseguir. Elas são as mulheres cujos nomes nunca saberemos. Elas são trabalhadoras domésticas e trabalhadoras agrícolas. Trabalham em fábricas e em restaurantes e estão na academia, engenharia, medicina e ciência. Fazem parte do mundo da tecnologia, da política e dos negócios. São os nossos atletas nos Jogos Olímpicos e são os nossos soldados nas forças armadas.
E há outra pessoa, Recy Taylor, um nome que eu conheço e penso que também deveriam conhecer. Em 1944, Recy Taylor era uma jovem esposa e mãe que regressava a casa a pé de um serviço religioso a que tinha assistido em Abbeville, Alabama, quando foi raptada por seis homens brancos armados, violada, e deixada vendada na berma da estrada ao regressar da igreja. Ameaçaram matá-la se ela alguma vez contasse a alguém, mas a sua história foi relatada à NAACP, onde um jovem trabalhador de nome Rosa Parks se tornou o principal investigador do seu caso e juntos procuraram fazer justiça. Mas a justiça não era uma opção na era de Jim Crow. Os homens que tentaram destruí-la nunca foram perseguidos. Recy Taylor morreu há dez dias, apenas tímida do seu 98º aniversário. Ela viveu como todos nós vivemos, demasiados anos numa cultura quebrada por homens brutalmente poderosos. Durante demasiado tempo, as mulheres não foram ouvidas ou acreditadas se ousassem falar a verdade ao poder desses homens. Mas o seu tempo acabou. O seu tempo acabou.
O seu tempo acabou. E só espero — só espero que Recy Taylor tenha morrido sabendo que a sua verdade, como a verdade de tantas outras mulheres que foram atormentadas naqueles anos, e mesmo agora atormentadas, continua a marchar. Foi algures no coração de Rosa Parks quase 11 anos mais tarde, quando ela tomou a decisão de ficar sentada naquele autocarro em Montgomery, e está aqui com todas as mulheres que escolhem dizer: “Eu também”. E com cada homem – cada homem que escolhe ouvir.
Na minha carreira, o que sempre tentei fazer o meu melhor, seja na televisão ou através do cinema, foi dizer algo sobre como homens e mulheres realmente se comportam. Dizer como sentimos vergonha, como amamos e como nos enfurecemos, como falhamos, como nos retiramos, perseveramos e como superamos. Entrevistei e retratei pessoas que resistiram a algumas das coisas mais feias que a vida nos pode atirar, mas a única qualidade que todas elas parecem partilhar é a capacidade de manter a esperança de uma manhã mais brilhante, mesmo durante as nossas noites mais escuras. Por isso, quero que todas as raparigas que aqui estão a ver, agora, saibam que um novo dia está no horizonte! E quando esse novo dia finalmente amanhecer, será por causa de muitas mulheres magníficas, muitas das quais estão aqui mesmo nesta sala esta noite, e alguns homens fenomenais, lutando arduamente para garantir que se tornem os líderes que nos levam ao tempo em que ninguém tem de dizer “Eu também” novamente.