Por Sonali Kokra
Fui frequentemente advertida por (alguns) homens com quem namorei; (muitos) homens com quem não namorei; (um número anormalmente grande de) homens que eu nem sabia que existiam até ser apanhado na mira do projéctil da sua incontinência verbal nas redes sociais, e (um punhado de) mulheres com olhos de gimlet, de ser tão “alta manutenção”, que poderia acabar por servir de cortina para as delicadas sensibilidades dos homens que poderiam querer cortejar-me em algum momento não especificado no futuro.
É verdade, também. Há muitos anos que insisto em ser incessantemente vaidoso, auto-contente. Nem sequer vou chamar à minha inflexível imodéstia um prazer culpado, porque não há absolutamente nenhuma culpa ligada ao exercício do amor-próprio que é o aliciamento.
Mas isso tem um custo bastante significativo, admito. O meu orçamento anual para o corte de cabelo é confortavelmente de cinco dígitos e a minha mãe evita os seus olhos sempre que arranco a etiqueta do preço do meu engraçado champô francês, para que ela não o veja e tenha um aneurisma. Sou dono de uma quantidade ímpia de jóias de prata, sacos, e vestidos de índigo; e cachos de batons em tons que, mais de uma vez, fizeram a minha mãe assustada invocar os seus deuses em pânico porque “Meri beti ke hoth neele kyun padh gaye hain!? (Porque é que os lábios da minha filha são azuis?). Tenho um tipo de pedicure, uma senhora de manicure, e um didi labial de sobrancelhas espalhado por diferentes partes da cidade, e prefiro passar várias centenas em cargas Uber do que passar por dezenas de manicures insatisfatórias, pedicures, e, arfando, experiências de enfiar os lábios antes de encontrar alguém mais convenientemente localizado.
Então sim, suponho que sou o que a sociedade chama de “alta manutenção”. Ou como eu gosto de lhe chamar, fazendo o que bem me apetece com o meu dinheiro e o meu corpo, no meu tempo.
Eu encontro este fascínio cultural com o policiamento de quanto tempo, esforço e dinheiro as mulheres deveriam despender em cómicos de grooming por muitas razões.
P>Primeiro, e mais obviamente, devido ao descuido com que estas virulentas manifestantes da minha vulgaridade assumem que é um homem infeliz e sobrecarregado na extremidade receptora das minhas (perfeitamente arqueadas) receitas de levantar sobrancelhas. Não é. Prometo-vos que nenhum homem ficou ferido ao fazer este filme. O gajo que arfou por respirar e ser esmagado por baixo da fonte dos meus excessos só existe na sua imaginação. A ideia de ter um homem a pagar pelas minhas indulgências é menos apelativa do que um canal radicular. Preferia literalmente ter os meus dentes arrancados do que gastar qualquer parte do dinheiro de outra pessoa na auto-autificação. Nove décimos da alegria da vaidade é quando não se é responsável por ninguém a não ser por si próprio.
Segundo, pela audácia de cortar a respiração das pessoas (na sua maioria homens) cujo problema não é gastar tanto tempo, energia e dinheiro consigo próprio, mas sim olhar para ele. Não há problema se passarmos horas sem fim a pôr maquilhagem cara que parece nem sequer estar lá – eles escreverão poemas elogiando o nosso brilho “natural” e abordagem minimalista à pintura facial. Mas o inferno não tem fúria como um homem queimado pela visão de uma mulher que empunha uma varinha de maquilhagem como se ela estivesse a falar a sério. Sem ofensa para as mulheres (e homens) que preferem os seus kajals imperceptíveis e os seus batons pálidos, mas nunca vou ser um deles. Quando forço os meus olhos, é para ser visto. E se estou a ganhar tempo para criar a obra de arte que é o lábio em forma de arco perfeito, pode apostar bom dinheiro que vai ser rubi. Não tenho qualquer interesse em andar pelo mundo parecendo o equivalente humano da fonte Garamond – sou mais a rapariga das fontes Ransom Note. Não fui concebida para ser atraente ou saudável. Há algo profundamente gratificante em perfurar o privilégio masculino para definir quando vão ridicularizar, delirar, ou queixar-se de uma mulher e da sua aparência, enquanto a condenam por ser vaidosa, egocêntrica e “de alta manutenção” se tiver a ousadia de se impressionar com o seu trabalho manual.
Num ensaio do Guardião intitulado “A quem estás a chamar diva? É apenas mais uma forma de condenar as mulheres”, escreve a colunista Barbara Ellen, “demasiadas vezes, a etiqueta da diva aparece como mais uma forma de ridicularizar e minar as mulheres bem sucedidas e poderosas… Um caso de se não se conseguir safar com a etiqueta de uma puta, marque-as como diva. Assim, todo o poder para a diva feminina – desde que as pessoas se lembrem que muitas vezes tudo o que significa é que uma mulher é suficientemente poderosa para fazer exigências e determinada o suficiente para as satisfazer”
Quando cava nos cofres, subjacente à minha recusa de me envergonhar da forma como escolho apresentar-me ao mundo é isto – tem sido uma longa e difícil viagem para chegar a um ponto em que, quando olho para o espelho, vejo uma obra de arte original, não uma colecção infeliz de imperfeições. Cresci num mundo que me ensinou, com crescente urgência à medida que os anos foram progredindo, que corpos como o meu não são destinados a serem acarinhados ou adorados. Demorei algum tempo a perceber que me amo a mim próprio, e que posso escolher como empunhar a minha feminilidade. Se conseguir trabalhar os homens e as suas cuecas numa reviravolta sumptuosamente miserável, isso é apenas um bónus secundário que recomendo vivamente.
Este artigo foi originalmente publicado em Arré.