p> No outro dia assisti a um clip de um talk show diurno no qual o amado anfitrião enviou o seu produtor através de uma casa assombrada assombrada no Universal Studios para que o público pudesse assistir às suas reacções a cada novo pequeno (ou gigantesco) horror que esperava por volta da curva seguinte. Apesar de saber que era tudo adereços e máquinas e maquilhagem (e que a companhia de seguros do estabelecimento nunca os deixaria realmente apunhalar pessoas com as suas longas facas ensanguentadas ou mordê-las com os seus dentes brancos brilhantes) e apesar de saber que uma câmara estava à sua frente filmando todas as suas reacções gritantes, o seu corpo e mente não podiam deixar de reagir com terror momentâneo aos adereços e máquinas e maquilhagem assustadores.
Ainda bem que não sou produtor de um talk show diurno. Decidi há vários anos que, por todos os benefícios que possa haver (Há algum? Não sei.) às súbitas explosões de adrenalina e quaisquer outros produtos químicos que são libertados quando experimentamos este terror momentâneo, não valia a pena para mim. Detesto ter medo e ter tão pouco controlo sobre o que pode acontecer, mesmo sabendo que o ambiente é perfeitamente seguro e controlado por pessoas que odeiam ser processadas, tanto quanto eu detesto ter medo. Por isso, não me vão encontrar a pôr dinheiro numa casa assombrada, ou numa montanha-russa, já agora.
Mas dê-me um livro com uma história que seja um pouco escura, onde eu possa virar a página quando me apetecer ou pô-la de lado, se quiser. Isso é outra coisa. Ou dá-me um poema assustador. Pode mandar-me um pouco de frio pela espinha acima, mas na pior das hipóteses, será uma estrofe ou duas e eu posso seguir em frente, nem um arranhão da faca ensanguentada em mim. À medida que a celebração anual de fantasmas e duendes se aproxima, desfrute destes grandes poemas assustadores para o Halloween.
p>Tema em Amarelop>Vejo as colinas
Com bolas amarelas no Outono.
Luzi os campos de milho da pradaria
Cachos de laranja e ouro tawny
E chamam-me abóboras.
No último de Outubro
Quando o crepúsculo cai
As crianças juntam-se às mãos
E rodeiam-me
Cantando canções de fantasmas
E amor à lua da colheita;
Sou um macaco de abóbora
Com dentes terríveis
E as crianças sabem
Eu estou a brincar.p>-Carl Sandburgp>algum delesp>algum deles veio bater
Na minha pequenina porta;
algum deles veio bater,
Tenho a certeza – certeza – certeza;
Escutei, abri,
Olhei para a esquerda e para a direita,
Mas não havia nada atirando
Na noite ainda escura;
Apenas o escaravelho ocupado
Tap-tapping on the wall,
Apenas da floresta
O grito da ave-gritante,
Apenas o assobio do grilo
Enquanto as gotas de orvalho caem,
Não sei quem veio bater, p>De todo, de todo, de todo.p>-Walter de la Mare p>Festa de Halloweenp>Estamos a ter uma festa de Halloween na escola.
Eu estou vestida como o Drácula. Meu, pareço fixe!
Pintei o meu cabelo de preto, e cortei a minha franja.
Estou a usar uma capa e umas presas de plástico falsas.p>P>Pus alguma maquilhagem para pintar a minha cara de branco,
Criaturas parecidas que só saem à noite.
As minhas unhas, também, estão todas pontiagudas e vermelhas.
Pareço ter voltado recentemente dos mortos.p>A minha mãe deixa-me cair, e eu corro para a escola
e de repente sinto-me o maior idiota do mundo.
Os outros miúdos olham-me como se eu fosse uma espécie de aberração.
A festa de Halloween é só na próxima semana.p>- Kenn Nesbitt, autor de When the Teacher Isn’t Lookingp>The Spider and the Ghost of the Flyp>Once I love a spider
Quando nasci uma mosca,
Uma aranha de pés de veludo
Com um vestido de arco-íris tingido.
Ela comeu as minhas asas e gabou-se.
Ela amarrou-me com um cabelo.
Ela levou-me ao seu salão.>br>Acima da sua escada sinuosa.
Para educar as aranhas jovens.>br>Ela levou-me tudo à parte.
O meu fantasma voltou para a assombrar.
Eu vi-a comer o meu coração. p>-Vachel Lindsayp>P>P>Opção de Outonop>Serei Outono
este Halloween,
com saia drapeada de folhas,
e dobras de
vinho aveludado de beija-flor de mirtilo
fluindo para o chão.
olha de olhos dourada,
caracóis a pingar,
uma coroa de galhos,
para cobrir a cabeça.
p>p>p>pode recolher de mim
a Primavera da minha juventude,
o meu Verão de maturidade,
e agarrar-me,
o consolo destes dias,
de recordar
antes da geada,
p>- Judith A. Lawrence, editor/editora do River Poets Journal
Monster
– depois de Frankenstein
p>p>O amor estava na desesperança de ti,
cada palavra uma parte de como serias. p>Imaginings têm uma forma de se formarem
de um desejo de luz, uma aposta em conceber um fantasma.
É assim que nasceu dela, mal nasceu ela própria.
Você, criou duas vezes, uma história e o filho de uma história.
Um deus menos sábio viu-a escrever cada página,
a glória e o medo que era a sua vida,
p>a erguer-se do seu desejo, erguendo-se de um mito.>br> antes dos seus olhos, pedaço por pedaço, do sonho ao fogo.p>- Richard Maxson, baseado em Os Monstros: Mary Shelley e a Maldição de Frankenstein
Lógica do conto de fadas
p>Contos de fadas estão cheios de tarefas impossíveis:
Reagrupar os pêlos do queixo de um bode comedor de homens,
Or atravessar um lago sulfúrico num barco com fugas,
Seleccionar o príncipe de uma fila de máscaras idênticas,
Tipo até um dragão, onde ele se agarra
E arrancar o seu osso; contar manchas de poeira, mote por mote,
Or aprender a lista telefónica por rote.
Sempre é impossível o que alguém pergunta,
Tem de combater a magia com magia. Tens de acreditar
Que tens algo impossível na manga,
A linguagem das cobras, talvez, um manto invisível,
Um exército de formigas à tua disposição, ou uma piada letal,
A vontade de fazer o que quer que seja que seja necessário:
Casar com um monstro. Entrega o teu primogénito,p>- A.E. Stallings, autor de Olivesp>Conversação contínua com um Homem Silencioso,
p>A velha galinha castanha e o velho céu azul,
Entre os dois vivemos e morremos -br>A roda de carroça partida na colina.
Como se, na presença do mar,
Secássemos as nossas redes e remendássemos as velas,
E falássemos de coisas intermináveis,
p> Da tempestade interminável da vontade,
Uma vontade e muitas vontades, e o vento,
De muitos significados nas folhas,
P>Até um abaixo do beiral,
Link, daquela tempestade, para a quinta,
A corrente da galinha turquesa e do céu
E a roda que se partiu à medida que o carro passava.
Não é uma voz que está debaixo do beiral.
Não é a fala, o som que ouvimos
Nesta conversa, mas o som
Do que as coisas e o seu movimento: o outro homem,
Um monstro turquesa em movimento.
– Wallace Stevens
A Canção da Bruxa, de Macbeth
Duplo, duplo trabalho e problemas;
Queima de fogo e bolha de caldeira.
Fillet de uma cobra de fenny,
Na caldeira ferver e cozer;
Olhos de salamandra e dedo do pé de rã,
Lã de morcego e língua de cão,
Bifurcação de adubo e ferrão de verme cego,
Perna de lagarto e asa de uivo,
Para um encanto de problemas poderosos,
Como uma bolha e um furúnculo de broto do inferno.
p>Duplo, duplo trabalho e problemas,
Queimadura de fogo e bolha de caldeirão,
Rói com o sangue de um babuíno,
Então o encanto é firme e bom.p>-William Shakespearep>Cirquep> O palhaço está morto quando da última vez que encontrámos
uma desculpa grave para olhar à volta
e espreitar dentro da porta sombreada
acima do terceiro e último andar
ouvimos mas não ouvimos um som.p>A casa senta-se de novo no chão->br>suspenso, imóvel, um carrossel
e já ninguém vai lá
o palhaço está morto.p>Não há mais nada para contar agora
exceto talvez o conto de como
o encontramos lá, quando o explorámos
mas, mais uma vez, estamos bastante seguros
de que ninguém gritaria, na cidade->br>o palhaço está morto.
– Sara Barkat, co-escritor da Campanha da Bondade Loki
E porque o Halloween não é Halloween sem um par de fantasmas extras inesperados, aqui estão dois poemas assustadores bónus:
Cemitério de St. Mary no Missoula
Acreditamos que tu e eu cantamos minúsculas/ e sábias e podíamos
se tivéssemos de comer pedra e continuar. “Glen Uig”
-Epitáfio na lápide de Richard Hugo
p>P>P>Caminha de Richard entre as pedras
O seu próprio fantasma encontra-o certamente lá.p>algumas inclina-se ou descai, outras afundam-se mais profundamente ou
têm um corte sob o teixo para ouvir o seu silvo.p>P>Ele percorre os nomes, molha os lábios, começa
c>c>capitula novamente os mortos e os moribundos, dando a cada ump> um som vivo. A língua pode honrar os ossos
longo depois de serem pó. A piscina de um olho enche-se,
a orelha crepita com a estática exalada daquele estranho
conversão de volta à pedra e ao solo. De lá,
boca cheia de mulheres alemãs, ele reza.
entre os pequenos cessar-falos da sua respiração consciente
p>a seus amantes, estudantes, compõem as suas formas
para dormir, expiram um último e incoerente Eu sou.
-Anne M. Doe Overstreet
12
Keeping Off the Dead
Uma criança pega num punhado de grãos embebidos em salmoura
e começa como um animal bebé, gritando pequenos sons que crescem até aos gritos,
loping around the perimeter of the children. Quando ela volta a entrar no grupo dos recolhidos,
e perde o uivo de uma rapariga selvagem quase coiote, é pele ela
sente ao tocar a sua própria pele.
Rodando, ela atira o grão sobre a sua cabeça
que brotará atrofiado e espalhado na Primavera, à sombra da luz do sol
e longe da vez da ceifeira-debulhadora, e os outros seguem-na, tirando as mãos da bacia e atirando-as para o céu.
Os uivos das crianças escorregam a rede de folhas. Selvagens como uma matilha de cães,
passam o dossel das folhas das nozes, afastam-se das bordas de pedra calcária,
as margens do riacho saltam de debaixo de si mesmas para águas profundas onde vivem serpentes.
p>Fogem dos fantasmas da terra dos seus tocos podres cheios de água da chuva
e das suas árvores de espinhos e copas de cedro dimar. Desapareceram as aves nocturnas
dos seus ninhos no palheiro, e desapareceram os espíritos selvagens que assombram lugares anónimos
e ocos mal-lembrados.p>a rapariga nas suas assombrações nesta pequena clareira escavada na escuridão
incants sem palavras a canção que o próprio Odisseu deve ter cantado aos seus marinheiros
apenas libertados dos seus eus animais. Reunidos nas proximidades,
as crianças cantam o seu lamento sem língua, chorando aos conjuradores do mundop>um barulho inaudito desde a confusão das línguas. Porque é que nos negaram,
as suas alegações, As formas animais que são tão legitimamente nossas?
-Miriam Bird Greenberg
Foto de Mike Locke, licença Creative Commons via Flickr.
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