Dodici poesie autunnali | Home Healthcare

Con le foglie che diventano dorate, le notti che si avvicinano e i fuochi che si accendono, l’autunno è il momento perfetto per sistemarsi in una comoda poltrona con un po’ di poesia come compagnia. Ecco una selezione delle nostre poesie preferite su quella che John Keats chiamava “la stagione delle nebbie e della matura fecondità”. Ci sono poesie sull’autunno di poeti classici e contemporanei, tra cui Robert Frost, Emily Brontë e Gillian Clarke.

Se queste poesie sull’autunno ti ispirano e accendono la tua immaginazione, perché non prendi la tua penna e fai scorrere il tuo succo creativo? How to Grow Your Own Poem del poeta Kate Clanchy è pieno di poesie per ispirarti, esercizi per aiutarti a dare forma alle tue poesie e consigli per aiutarti a costruire la tua pratica di scrittura. Kate crede che il modo migliore per imparare sia seguire qualcun altro, quindi sia che tu non abbia mai scritto una poesia prima, o che tu voglia costruire la tua sicurezza e scrivere di più come te stesso, lei ti invita a partecipare.

Quando sarai vecchio

William Butler Yeats

Quando sarai vecchio e grigio e pieno di sonno,

E annuendo accanto al fuoco, prendi questo libro,

E leggi lentamente, e sogna lo sguardo morbido

I tuoi occhi avevano una volta, e le loro ombre profonde;

Quanti hanno amato i tuoi momenti di lieta grazia,

e hanno amato la tua bellezza con amore falso o vero,

ma un uomo ha amato l’anima pellegrina in te,

e ha amato i dolori del tuo volto mutevole;

E chinandosi accanto alle sbarre incandescenti,

Mormorò, un po’ tristemente, come Amore fuggì

E camminò sulle montagne sopra la testa

E nascose il suo volto tra una folla di stelle.

Da Una poesia per ogni giorno d’autunno

Tobias Menzies legge ‘When You Are Old’ nel nostro video esclusivo:

This Is Just To Say

William Carlos Williams

Ho mangiato

le prugne

che erano in

la ghiacciaia

e che

tu stavi probabilmente

conservando

per colazione

Perdonami

erano deliziosi

così dolci

e così freddi

Da Una poesia per ogni giorno d’autunno

Guarda Helena Bonham Carter leggere ‘This Is Just To Say’:

Caduta, foglie, caduta

Emily Brontë

Cadete, foglie, cadete; morite, fiori, via;
allungate la notte e accorciate il giorno;
ogni foglia mi parla di beatitudine
Volteggiando dall’albero d’autunno.
Sorrirò quando corone di neve
Sbocciano dove dovrebbe crescere la rosa;
Canterò quando il decadimento della notte
Aspira un giorno più cupo.

Da Una poesia per ogni notte dell’anno

Autunno

John Clare

Amo le folate che scuotono
il battente per tutto il giorno
e dall’olmo muschiato porta via
la foglia sbiadita
facendola roteare sul vetro della finestra.
Con mille altre lungo il viottolo

Amo vedere il ramoscello tremolante
Danzare fino alla chiusura della vigilia
Il passero sull’impianto del cottage
Il cui cinguettio farebbe credere
che la primavera stava flirtando proprio ora da
Nel grembo dell’estate con i fiori a giacere

Amo vedere il fumo del cottage
Arricciarsi verso l’alto attraverso gli alberi nudi
I piccioni annidati intorno al cappotto
Nei giorni di novembre noiosi come questi
Il gallo sulla collina di letameIl gallo sulla collina che canta
Le vele del mulino sulla brughiera che va

La piuma dal petto del corvo
Cade sul prato di stoppie
Le ghiande vicino al vecchio nido di corvi
Cadono tintinnando giù per l’albero
I maiali grugnenti che aspettano tutti
Si sgranano e si affrettano dove cadono

Da Leggimi 2: A Poem For Every Day of the Year

Whim Wood

Katherine Towers

nei saloni ramati
di faggio e quercia intricata
per essere vicini agli alberi
come sussurrano insieme
lasciano cadere le foglie,
e noi moriamo per l’inverno

Da I rimedi di Katherine Towers

all’autunno

John Keats

Stagione di nebbie e di mite fecondità,
vicino amico del sole che matura;
Conspirando con lui come caricare e benedire
di frutta le viti che corrono intorno ai tetti di paglia;
per piegare con le mele gli alberi di casetta di muschio,
e riempire tutti i frutti di maturazione fino al midollo;
Gonfiare le zucche e rimpolpare i gusci dei noccioli
con un dolce nocciolo; far germogliare di più,
e ancora di più, fiori più tardi per le api,
fino a pensare che i giorni caldi non finiranno mai,
perché l’estate ha superato le loro celle umide.

Chi non ti ha visto spesso tra le tue scorte?
A volte chi cerca all’estero può trovarti
seduto incurante sul pavimento di un granaio,
i tuoi capelli sollevati mollemente dal vento che spazza;
o su un solco mezzo mietuto addormentato,
dormito dal fumo dei papaveri, mentre il tuo gancio
spiana la prossima andana e tutti i suoi fiori intrecciati:
E a volte, come una spigolatrice, tu tieni
costantemente la tua testa carica attraverso un ruscello;
o vicino a un torchio, con sguardo paziente,
tu guardi gli ultimi stillicidi ore dopo ore.

Dove sono i canti di primavera? Sì, dove sono?
Non pensare a loro, anche tu hai la tua musica,
Mentre le nuvole sbarrate fioriscono il giorno dolcemente morente,
e toccano le stoppie con una tinta rosea;
allora in un coro lamentoso i piccoli moscerini piangono
tra le salsicce del fiume, portati in alto
o affondano quando il vento leggero vive o muore;
E gli agnelli maturi belano forte dai borghi collinari;
Cantano i grilli delle siepi; e ora con un acuto morbido
Il pettirosso fischia da un giardino;
E le rondini riunite cinguettano nel cielo.

Da Una poesia per ogni notte dell’anno

Acero giapponese

Clive James

La tua morte, ormai vicina, è di tipo facile. Senti la perdita
di energia, ma il pensiero e la vista rimangono:

Migliorati, in effetti. Quando mai hai visto
tanta dolce bellezza come quando la pioggia fine cade
su quell’alberello
e satura i muri di mattoni del tuo giardino,
tante stanze d’ambra e sale di specchio?

Sempre più sontuoso quando scende il crepuscolo
questo luccichio illumina l’aria.
Non finisce mai.
Quando verrà la pioggia sarà lì,
oltre il mio tempo, ma ora prendo la mia parte.

La scelta di mia figlia, l’acero è nuovo.
Viene l’autunno e le sue foglie diventeranno fiamme.
Quello che devo fare
è vivere per vederlo. Questo chiuderà il gioco
per me, anche se la vita continua lo stesso:

Riempiendo le doppie porte per bagnare i miei occhi,
un ultimo diluvio di colori vivrà
mentre la mia mente muore,
combusta dalla mia visione di un mondo che brillava
così brillantemente all’ultimo, e poi non c’era più.

Da “Sentenced To Life” di Clive James

Sonnetto 73 (“That time of year thou mayst in me behold”)

William Shakespeare

That time of year thou mayst in me behold
When yellow leaves, o nessuna, o poche, pendono
su quei rami che si scuotono contro il freddo,
sfaldano i cori in rovina dove tardi cantavano i dolci uccelli.
In me vedi il crepuscolo di quel giorno
che dopo il tramonto si spegne a occidente,
che a poco a poco la notte nera porta via,
il secondo sé della morte, che tutto sigilla nel riposo.
In me vedi il bagliore di quel fuoco
che sulle ceneri della sua giovinezza giace,
come il letto di morte su cui deve spirare,
consumato da ciò di cui si è nutrito.
Questo percepisci che rende il tuo amore più forte,
per amare quel pozzo che devi lasciare prima del tempo.

Da The Picador Book of Love Poems

Plums

Gillian Clarke

Quando arriva il loro tempo cadono
senza vento, senza pioggia.
Si infiltrano attraverso la mussola degli alberi
in una lenta fermentazione.

Giornalmente il sole basso li riscalda
in un amore tardivo che è più dolce
dell’estate. A letto la notte
sentiamo il battito cardiaco della caduta della frutta.

Le lumache segrete strisciano a casa
nei mieli scoppiati, si trovano
al mattino bocca a bocca,
inseparabili.

Stendiamo contropannelli patchwork
per una pesca pulita. Le ceste si riempiono,
mai prima di un tale raccolto,
una luna di cacciatori che brucia

i biancospini, ubriachi di sciroppi
che sono più ricchi di notte
quando i ragni piantano
tende nell’erba bagnata.

Questa mattina il sole rosso
si apre come una rosa
sul nostro muro bianco, vi stampa
l’ombra a lisca di pesce di una felce.

I primi merli volano
colpevoli di un bottino dell’alba
di frutta caduta. Anche noi facciamo colazione con le dolcezze.

Presto i prugni saranno ossuti,
cresciuti delicatamente dalle
formalità del gelo. I loro angoli neri
strapperanno la neve.

Dalle poesie scelte di Gillian Clarke

Fuochi d’autunno

Robert Louis Stevenson

Negli altri giardini
e in tutta la valle,
dai falò d’autunno
vedete la scia di fumo!
Finita la bella estate,
e tutti i fiori estivi,
Il fuoco rosso arde,
Il fumo grigio torreggia.
Canta una canzone di stagioni!
Qualcosa di luminoso in tutti!
Fiori d’estate,
Fuochi d’autunno!

Da Una poesia per ogni giorno dell’anno

Niente d’oro può restare

Robert Frost

Il primo verde della natura è l’oro,
la sua tinta più difficile da tenere.
La sua prima foglia è un fiore;
ma solo così per un’ora.
Poi la foglia cede alla foglia.
Così l’Eden sprofonda nel dolore,
così l’alba scende al giorno.
Niente d’oro può restare.

Da Una poesia per ogni notte dell’anno

Suoni piacevoli

John Clare

Il fruscio delle foglie sotto i piedi nei boschi e sotto i
capannoni;
Lo stropicciarsi del ghiaccio e della neve lungo i sentieri di legno,
le stradine e ogni strada;
Il frusciare attraverso un bosco o piuttosto la corsa, mentre il vento
caccia nelle querce come un tuono;
Il fruscio delle ali degli uccelli che trasaliscono dai loro nidi o che volano
non visti nei cespugli;
Il fruscio degli uccelli più grandi sopra la testa in un bosco, come
capre, puddock, poiane;
Il calpestare di pettirossi e allodole sulle foglie marroni.
e lo scalpiccio degli scoiattoli sul muschio verde;
la caduta di una ghianda sul terreno, lo scalpiccio delle noci sui
rami di nocciolo mentre cadono dalla maturazione;
il flirt dell’ala dell’allodola dalle stoppie –
come sono dolci queste immagini nelle mattine di rugiada, quando la
rugiada lampeggia dalle sue piume brune.

Da Una poesia per ogni giorno dell’anno

In questo episodio di Book Break, Emma consiglia i migliori libri con cui accoccolarsi in autunno: