Por Sonali Kokra
A menudo me han advertido (algunos) hombres con los que he salido; (muchos) hombres con los que no he salido; (un número anormalmente grande de) hombres que ni siquiera sabía que existían hasta que quedé atrapada en el punto de mira del proyectil de su incontinencia verbal en las redes sociales, y (un puñado de) mujeres con ojos gimnásticos, de que ser tan «exigente» podría acabar sirviendo para apagar la delicada sensibilidad de los hombres que quisieran cortejarme en algún momento indeterminado del futuro.
También es cierto. Desde hace muchos años, me empeño en ser descarada y autocontenta con la vanidad. Ni siquiera llamaré a mi inflexible inmodestia un placer culpable porque no hay absolutamente ninguna culpa en el ejercicio de amor propio que es el acicalamiento.
Pero eso tiene un coste bastante significativo, lo admito. Mi presupuesto anual para cortes de pelo asciende cómodamente a cinco dígitos y mi madre aparta la vista cada vez que arranco la etiqueta del precio de mi champú francés de sonido gracioso, no sea que lo vea y le dé un aneurisma. Poseo una cantidad impía de joyas de plata, bolsos y vestidos de color índigo; y racimos de barras de labios en tonos que, más de una vez, han hecho que mi acosada madre invoque a sus Dioses con pánico porque «¡Meri beti ke hoth neele kyun padh gaye hain!». (¿Por qué los labios de mi hija están azules?). Tengo un tipo de pedicura, una señora de manicura y un didi de cejas y labios superiores repartidos por diferentes partes de la ciudad, y prefiero gastar varios cientos en cargos de Uber que pasar por docenas de manicuras, pedicuras y, gasp, experimentos de depilación con hilo insatisfactorios antes de encontrar a alguien más convenientemente ubicado.
Así que sí, supongo que soy lo que la sociedad llama «alto mantenimiento». O como a mí me gusta llamarlo, hacer lo que me dé la gana con mi dinero y mi cuerpo, en mi tiempo.
Me parece cómica esta fascinación cultural por vigilar cuánto tiempo, esfuerzo y dinero deben gastar las mujeres en su arreglo personal por muchas razones.
En primer lugar, y de forma más evidente, por la despreocupación con la que estos virulentos manifestantes de mi vulgaridad asumen que es un desventurado y agobiado hombre el que recibe mis (perfectamente arqueados) recibos de levantamiento de cejas. No es así. Les prometo que ningún hombre ha resultado herido en la realización de esta película. El tipo que jadea mientras es aplastado bajo la montaña de mis excesos sólo existe en su imaginación. La idea de que un hombre pague mis caprichos es menos atractiva que una endodoncia. Prefiero, literalmente, que me saquen los dientes antes que gastar cualquier parte del dinero de otra persona en embellecerse. Nueve décimos de la alegría de la vanidad es cuando no respondes ante nadie más que ante ti mismo.
Segundo, por la impresionante audacia de la gente (en su mayoría hombres) cuyo problema no es que gastes tanto tiempo, energía y dinero en ti misma, sino que lo parezcas. No pasa nada si te pasas horas interminables maquillándote de forma costosa para que parezca que ni siquiera está ahí: escribirán poemas alabando tu brillo «natural» y tu enfoque minimalista de la pintura facial. Pero no hay furia más grande que la de un hombre abrasado por la visión de una mujer que maneja una varita de maquillaje como si fuera un negocio. No quiero ofender a las mujeres (y hombres) que prefieren que sus kajals sean imperceptibles y sus barras de labios pálidas, pero yo nunca seré una de ellas. Cuando me delineo los ojos, es para que se vean. Y si me tomo el tiempo de crear la obra de arte que es el labio perfecto en forma de arco, puedes apostar buen dinero a que será rubí. No tengo ningún interés en ir por el mundo con la apariencia del equivalente humano de la insulsa fuente Garamond: soy más bien la chica Ransom Note de las fuentes. No he sido diseñada para ser atractiva o sana. Hay algo profundamente gratificante en pinchar el privilegio masculino para definir cuándo van a ridiculizar, desvariar o despotricar sobre una mujer y su aspecto, mientras la condenan por ser vanidosa, ensimismada y «de alto mantenimiento» si tiene la temeridad de dejarse impresionar por su obra.
En un ensayo de The Guardian titulado «¿A quién llamas diva? Es sólo otra forma de condenar a las mujeres», la columnista Barbara Ellen escribe: «Con demasiada frecuencia, la etiqueta de diva se presenta como otra forma de ridiculizar y socavar a las mujeres exitosas y poderosas… Un caso en el que si no puedes salirte con la tuya etiquetándolas de zorra, táchalas de diva». Así que todo el poder para la diva femenina, siempre y cuando la gente recuerde que a menudo todo lo que significa es que una mujer es lo suficientemente poderosa como para hacer demandas y lo suficientemente decidida como para conseguirlas».»
Cuando escarbo en las bóvedas, lo que subyace a mi rechazo a ser avergonzada sobre cómo decido presentarme al mundo es esto: ha sido un largo y difícil viaje para llegar a un punto en el que, cuando me miro en el espejo, veo una obra de arte original, no una infeliz colección de imperfecciones. Crecí en un mundo que me enseñó, con mayor urgencia a medida que avanzaban los años, que los cuerpos como el mío no están hechos para sentirse apreciados o adorados. Me ha llevado un tiempo darme cuenta de que me quiero a mí misma y de que puedo elegir cómo ejercer mi feminidad. Si consigue hacer que los hombres y sus bragas se retuerzan suntuosamente, eso es sólo un extra que recomiendo encarecidamente.
Este artículo fue publicado originalmente en Arré.